Meu pai, meu pai

Meu pai. Meu pai.

Jun/2001 

Nessa semana eu fui assustado pela dor de uma jovem que gritava as palavras

acima, de um modo o qual jamais ouvi em toda minha vida.

Eu desci para ver o que acontecia, podia ser que alguém tivesse caido, se

acidentado.

Próximo a uma coluna da garagem um rapaz segurava uma  moça desesperada

O som de sua voz ecoou pelos prédios vizinhos, pelas janelas,

e principalmente por dentro de mim.

Eu não sabia o que tinha acontecido, eu não a conheço,

e ela ainda gritava - meu pai - quando eu me aproximava.

Antes que eu chegasse ao local,  a jovem e o rapaz que a consolava

deixaram a garagem e subiram para o seu prédio.

A coluna onde ela chorou deveria ser chamada coluna do pranto.

Entendi que um pai morrera naquela noite.

Que aquele era o choro pela perda de um pai.

Na noite posterior o porteiro me anunciou

que o diretor do hospital Rocha Faria, Mário Arcoverde Sobrinho

Fora assassinado por tentar impedir compra de remédios superfaturados.

Esse homem era o pai, pela qual a jovem chorava

E que morrera naquela noite.

Naquela triste noite.

Eu creio que existe um tipo de Evangelho

E um tipo de pregação

Que é maior que as nossas contradições teológicas.

E que somente este tipo de evangelho,

Do mesmo tipo que explodia de dentro da boca do próprio Cristo

Que ardia no interior da alma dos profetas

Que ainda incomoda e acorda os anjos

Que ainda desestrutura a própria dor

Eu creio que esse evangelho puro e não destilado

Que disse para o impossível que ele não é forte o bastante

Que diz para a morte que ela não é ninguém,

é o único capaz de colocar o dedo transversalmente sobre os lábios

de uma filha que grita

Meu pai, meu pai.

E eu creio que somente este

E outro nenhum dos feitos de palha, barro, filosofia ou boa intenção

É o verdadeiro evangelho.

E um dia.

Esse evangelho

Que explodia na boca do Senhor

Será pregado na terra.

para que nunca mais

hajam colunas banhadas de pranto

e noites banhadas de dor

de filhas gritando.

meu pai,

meu pai.